Inhalt

Titelbild

Ahriman: Hexer – Auszug

Eine Publikation von Black Library

E-Book-Lizenzvertrag

I

Träume

Es wird bald geschehen.

Grimur Roteisen schloss die Augen und spürte das Dröhnen des Entertorpedos, als dieser durch die Leere schnitt. Er fuhr sich mit der Zunge über die Zähne; sie waren lang geworden. Er ließ die Muskeln spielen und spürte den Knoten aus beschädigtem und verwachsenem Gewebe auf seinem krummen Rücken. Die Jagd war lang gewesen, doch sie stand kurz vor dem Ende. Bald, dachte er noch einmal, dann öffnete er die Augen.

Sein Rudel wartete neben ihm. Dreißig Gestalten in Eisengrau füllten den beengten Raum. Ihre Rüstungen wurden von den Warnleuchten in rotes Licht getaucht. Sie alle trugen die Zeichen der Zeit und der Schlacht: in den Narben auf ihren Gefechtsrüstungen, in den abgewetzten Griffen ihrer Waffen, doch am allermeisten in ihrer Stille.

Der Entertorpedo erbebte, und das Kreischen von Metall, das über den Rumpf schabte, erfüllte die Luft. Grimur spannte die Muskeln an. Sie kamen abrupt zum Stehen und die Spitze des Torpedos explodierte nach außen. Rauch wallte ins Abteil und geschmolzenes Metall tropfte zu Boden. Grimur sprang auf und sein Rudel folgte ihm.

Er rannte aus dem Rauch heraus. Vor ihm tauchte ein Mensch auf, dessen vor Entsetzen geweitete Augen in einem vernarbten und vernähten Gesicht saßen. Er trug eine vor Schmutz starrende Uniform und einen stachelbesetzten Eisenkragen. Grimurs Axt spaltete ihn vom Kopf bis zur Leiste. Blut und Eingeweide klatschten aufs Deck. Am Rande seines Blickfelds kam ein undeutlicher Umriss in Sicht. Grimur richtete sich auf und drückte ab. Das Boltgeschoss verwandelte die Gestalt in rote Fetzen und Knochenfragmente.

Er roch den süßlichen Gestank des Warp, diese Mischung aus verfaultem Fleisch und Honig, sogar im Inneren seines Helms. Doch es war der andere Geruch, der ihn durch den Rauch und die Explosionen führte, der Geruch einer Seele, die über diese Decks gewandelt war und die Hülle des Schiffs berührt hatte. Der, den sie suchten, war vor langer Zeit geflohen, doch seine Fährte war zurückgeblieben. Sycld und Lother waren dem Geruch durch das Unterall des Warp gefolgt, bis sie das Schiff in einer Umlaufbahn um einen toten Stern am Rand des Auges gefunden hatten. Es war havariert und verfügte nur über Minimalbesatzung, doch es hatte trotzig seinen Namen in den Äther gekrächzt, während Grimurs Schiffe es zur Strecke gebracht hatten: Blutsichel. Es stand fest, dass es sterben würde, doch das spielte keine Rolle, nicht wirklich; das einzig Wichtige war, dass es seine Geheimnisse verriet, bevor das Ende kam.

Grimur rannte durch hämmernde Salven und bog in einen breiten Zugang ab. Seine grau gepanzerten Rudelgefährten sprinteten mit knurrenden Kettenklingen und klimpernden Zahn- und Knochenanhängern hinter ihm her. Keiner von ihnen sprach oder heulte; sie glichen Wölfen, die zu viele Winter gesehen und den Hunger nach Blut eingebüßt hatten. Weitere zerlumpte und verstümmelte Besatzungsmitglieder starben, als ihre Körper gesprengt oder zerhackt wurden, und ihr Blut tränkte das rostige Metall des Decks. Der donnernde Rhythmus der Bolter hallte durch die Korridore, während das Rudel durch die Düsternis tiefer in das verfallende Schiff vorstieß.

Horden von Sklaven flohen vor Grimur und füllten den Gang mit Schreien und Körpern. Er bahnte sich einen Weg durch sie hindurch, ohne auch nur langsamer zu werden. Dunkelrotes Blut tropfte von seiner Rüstung, sammelte sich in den Vertiefungen und verklebte den schwarzen Pelz seines Umhangs. Er tötete mit jedem Schritt – zerhackte, zertrampelte, zerquetschte. Er tötete schweigend, hielt den Mund mit den langen Zähnen geschlossen und Waffe und Körper im Einklang. Er spürte nichts außer dem Aufprall, wenn seine Axt ins Fleisch fuhr und das Beben durch das Heft in seine Hand überging. Der Rest – das Blut auf seiner Rüstung, die Schreie der Sterbenden – bedeutete ihm nichts. Die Freude an der Schlacht hatte ihn vor langer Zeit verlassen. Dieses Gemetzel war, was es war, was es immer gewesen war: ein Mittel zum Zweck.

Als Grimur durch die Masse der Toten und Sterbenden brach, hallte ein Brüllen durch den Gang. Er sah auf. Eine Kreatur aus verformten Muskeln starrte ihn aus blutunterlaufenen Augen an. Sie war mehr als einen Kopf größer als ein Space Marine in voller Rüstung, und ihr Gesicht war hinter einer geschmiedeten Metallplatte verborgen. Sie hatte keine Hände, nur Stümpfe, die in Klingen übergingen. Von den Haken in ihrer blassen Haut hingen Ketten herab, die bei jedem Schritt rasselten.

Ein Klingenarm schoss auf ihn zu. Grimur sah den Schlag kommen. Er stieß sich vom Boden ab, glitt außer Reichweite der tödlichen Spitze und rammte das Blatt seiner Axt in den Kopf des Mutanten. Als er die Waffe herausriss, verbrannte das Blut auf der Klinge in der Hitze des Energiefelds. Während Grimur auf den Füßen landete und weiterlief, schlug der Mutant als Berg aus toten Muskeln und Fett auf dem Boden auf.

Das Boltgeschoss traf ihn mitten in die Brust. Er taumelte und auf seiner Helmanzeige leuchteten Warnrunen auf. Schmerzen strahlten vom Einschlagpunkt aus. Er erlangte das Gleichgewicht wieder und wirbelte herum, um der Gefahr zu begegnen.

Ein Space Marine rannte mit einem Bolter in der einen und einer geschwungenen Kettenaxt in der anderen Hand auf ihn zu. Die rote Farbe seiner Rüstung blätterte ab, Hautfetzen flatterten von den Stacheln auf seinen Schulterpanzern, abgetrennte Hände hingen an Ketten aufgereiht um seine Taille. Er trug keinen Helm und entblößte die eisernen Zähne in seinem gehäuteten Gesicht zu einem breiten Grinsen. Es gab einen Namen für ihn und seinesgleichen. Einen Namen, der, wie jeder andere Aspekt ihres gefallenen Lebens, eine Lüge war – eine schändliche Tarnung für ihre vielen Sünden. Sie nannten sich ›die Entsetzlichen‹.

Grimur sprang vor und trieb seine alten Muskeln an, um die Axt in einem tiefen Schlag zu führen. Das kostete ihn beinahe das Leben. Die Kettenaxt des anderen Kriegers erwachte zum Leben und zuckte vor. Getrocknetes Blut und abgestorbene Haut wirbelten von den tobenden Zähnen. Der Schlag war schnell, sehr, sehr schnell. Grimur hatte nicht genug Zeit, um ganz auszuweichen. Die Kettenzähne kratzten über seine rechte Schulter und die Schnauze seines Helms. Seine Augenlinsen zeigten nur noch Rauschen. Er hieb mit dem Knauf seiner Axt um sich und spürte, wie er Panzerplatten traf. Er trat blind um sich und sein Stiefel krachte in etwas Festes. Ein wütendes Knurren ertönte. Das Rauschen auf seiner Helmanzeige verzog sich so weit, dass er die Kettenaxt auf sich zurasen sah. Er zog seine Pistole und schoss aus der Hüfte. Die Projektile rissen die Beine seines Gegenübers auf. Grimur schwang die Axt und der grinsende Schädel des Kriegers löste sich in einer schwarzen Blutfontäne vom Hals.

Grimur erhob sich von seinem Opfer. Sorgfältig arretierte er die Pistole am Oberschenkel, dann nahm er den zerstörten Helm ab. Die stinkende Luft strich über sein unbedecktes Gesicht. Er fuhr sich mit der Hand über den rasierten Schädel und beschmierte die verblassten Tätowierungen mit Blut. Es war eine alte Angewohnheit, doch er ging ihr auch hier nach, ganz egal, ob das Blut nach Verderbnis roch. Im Gang um ihn herum war es still geworden; die Geräusche der Schlacht waren zu einem fernen Donnern verkommen. Seine Rudelgefährten waren schnell, das Mordtreiben würde bald vorüber sein.

Der Gestank des Blutes des toten Kriegers stieg ihm in die Nase. Er roch die Tumore in seinem toten Fleisch. Er fragte sich, ob er eines Tages auch so enden würde, ob das Licht des Auges so tief in seine Knochen sickern konnte, dass er nicht länger ein Lord von Fenris war, ob er das Ende seines Lebensfadens als Bestie bestreiten würde, die durch die frostige Nacht des Unteralls irrte.

Fenris. Erinnerte er sich überhaupt noch daran? Manchmal hatte er das Gefühl, dass es nur noch ein Name war, ein Wort, das verblasste Erinnerungen an Sternenlicht auf dem Meer heraufbeschwor, an das Knirschen von Packeis und an Blut, das im Schnee gerann.

»Er ist hier gewesen.« Syclds Stimme unterbrach Grimurs Gedanken, doch er drehte sich nicht um. Er musste den Runenpriester nicht sehen oder hören, um zu wissen, dass er da war. Er musste ihm auch nicht antworten. Stattdessen kniete er sich hin, tauchte einen gepanzerten Finger in die größer werdende Blutlache und berührte damit seine Zunge. Zuerst schmeckte er nur Salz und Eisen, doch dann folgte das Blutgedächtnis in einem Schimmer halb wahrgenommener Eindrücke, die von Wahnsinn und Verderbnis befleckt waren. Er sah, wie die Decks des Schiffs, in dem er sich befand, von Blut überschwemmt wurden, sah eine Gestalt in Servorüstung mit einem Helm, der wie eine Hundeschnauze geformt war, und sah das verblasste Bild eines roten Banners, auf dem eine schwarze Faust ein silbernes Schwert umklammerte.

Der tote Krieger hatte einst Elscanar geheißen, aber er hatte diesen Namen vergessen, lange bevor Grimurs Axt seinen Faden durchtrennt hatte. Fleisch und Blut jedoch erinnerten sich daran.

Grimur streckte sich und wurde sich erneut bewusst, wie bucklig sein Rücken und wie gebeugt seine Schultern waren. Sycld musterte ihn mit eisblauen Augen. Ohne darüber nachzudenken, wanderte Grimurs Hand zu dem Splitter roten Metalls, der an einer Schnur um seinen Hals hing. Der Runenpriester hatte wie er den Helm abgenommen, und der Zopf, der aus der Mitte seines ansonsten rasierten Schädels spross, fiel ihm bis zur Hüfte. Auf seiner Brust und beiden Schulterpanzern prangten skelettierte Krähenflügel. Überall an seiner Rüstung hingen Vogelschädel und tote Augen aus Bernstein; sie klimperten bei jeder Bewegung auf dem sturmgrauen Ceramit. Blasse, beinahe durchscheinende Haut spannte sich über die harten Knochen in Syclds Gesicht, als er Zähne bleckte, die lang und spitz wie Nadeln waren, eher die einer Katze als die eines Wolfs.

Er war jung, zumindest im Vergleich zu den Mitgliedern von Grimurs Rudel. Als die Jagd ihren Anfang genommen hatte, war er gerade das erste Mal im Kampf gewesen, seine Augen hatten noch golden geglänzt und er hatte gerne und oft gelacht. Die Zeit und die Jagd hatten das geändert. Er hatte herausgefunden, dass er das Wyrd in sich hatte. Sein Körper war verschrumpelt, und die Haut hatte sich scheinbar in die Knochen zurückgezogen, während das Wyrd in seiner Seele erblüht war. Mittlerweile sprach er kaum noch und der Rest des Rudels wandte den Blick ab, wenn er vorbeiging. Er war ein Nachtwandler, ein Jäger der Unterwelt, und auch wenn er noch ihr Bruder war, so stand er sogar abseits der anderen Runenpriester.

»Ahriman ist hier gewesen«, sagte Sycld noch einmal. Seine Stimme war leise und trocken. »Ich kann seine Schritte auf dem Boden spüren, seine Hand auf den Knochen der Blutsichel. Es ist Zeit vergangen, doch die Fährte ist immer noch stark.«

»Stark genug, um uns zu ihm zu führen?«

Syclds Lider schlossen sich flatternd und er fuhr sich mit der Zunge über die Zähne.

»Womöglich«, sagte er nach einer Weile.

»Wir müssen die Witterung aufnehmen«, knurrte Grimur. Sie standen kurz davor, das wusste er in seinen Knochen. Er verfügte nicht über das Wyrd, aber er wusste es trotzdem. Sie durften jetzt nicht scheitern. Dafür hatten sie zu viel aufgegeben. »Nimm sie von dem hier.« Grimur nickte in Richtung des toten Space Marines zu ihren Füßen.

Sycld hielt Grimurs Blick für einen langen Moment stand. Dann neigte der Runenpriester den Kopf und trat vor. Aufgefädelte Fingerknochen klapperten an seinem Stab.

»Bei Eurer Axt, mein Jarl«, sagte er. Mit einem Zischen löste sich die Versiegelung seines Handschuhs. Sycld kniete sich hin und riss eine Handvoll Fleisch aus dem Leichnam. Das Blut quoll zwischen seinen bloßen Fingern hervor. Er hob den Klumpen vors Gesicht und atmete tief ein. Die Pupillen seiner blassen Augen verschwanden beinahe. Er atmete aus. Weißer Dunst wallte durch die Luft. Grimurs Haut kribbelte. Seine rechte Hand packte den Axtstiel fester.

Sycld nickte und legte den Kopf in den Nacken. Sein Mund öffnete sich so weit, dass Knorpel knackten und die Haut sich dehnte. Grimurs Hand schloss sich um das rote Amulett an seinem Hals. Syclds Kiefer öffneten sich immer weiter. Er ließ den Fleischbrocken in seinen Mund fallen, dann schlugen seine Zähne aufeinander. Er schwankte mit immer noch erhobenem Kopf, während das Blut über seine verformten Wangen floss. Seine Pupillen waren verschwunden. Er zitterte.

Grimur hob die Axt, ohne den Runenpriester aus den Augen zu lassen. Der Warp hatte sie alle berührt. Er hatte sich in ihre Knochen geschlichen und sich mit der Bestie gepaart, die unter ihrer Haut lauerte. Sie waren alle nur einen Schritt vom Abscheulichen entfernt, und wenn der Runenpriester den Pfad der Träume beschritt, kam er diesem Schicksal nahe. Sycld brüllte und das Geräusch hallte voller Schmerz wieder und immer wieder durch die Gänge. Schwarzes Blut und Galle ergossen sich aus seinem Mund. Grimur hob die Axt zum Schlag.

Die Stille ließ ihn innehalten. Sycld fiel mit geschlossenen Augen und zuckenden Fingern aufs Deck.

»Bruder«, sagte Grimur, ohne die Axt zu senken. Sycld rührte sich nicht. Das Heulen und Zischen einer Rüstung ließ Grimur aufblicken. Halvar und zehn aus dem Rudel standen mit blutverschmierten Waffen und Rüstungen vor ihm. Sie hatten alle die Helme abgenommen. Einige hatten frische Blutspuren an Mund und Kinn.

Das muss bald ein Ende haben, sonst sind wir verloren.

»Wir haben freie Bahn bis zum Zentrum dieses Decks«, sagte Halvar, dessen Blick über den geköpften Krieger und den daneben liegenden Sycld huschte.

Grimur öffnete den Mund, doch dann schlug Sycld die Augen auf. Das Gesicht des Runenpriesters war in seine normale Form zurückgekehrt und seine Augen waren hart, als er sich erhob. Er pulte sich mit bloßen Fingern ein Stück Fleisch aus den Zähnen.

»Ich hatte Erfolg.« Seine Stimme klang wie der Wind, der seufzend über ein Eisfeld strich. »Ich sehe den Pfad, den er beschritten hat. Sein Schattenleib tanzt am Rande der Unterwelt und sucht ein Fragment der Vergangenheit. Wir haben die Fährte, wir können jagen.«

Ahriman rannte und die Wölfe rannten hinter ihm her. Seine Lungen brannten und seine bloßen Füße hinterließen blutige Abdrücke im Staub. Die Nacht spannte sich wie eine samtschwarze Kuppel mit silbernen Sprenkeln über ihm. Flackernde Lichtstrahlen fielen aus seiner linken Hand. Er ballte die Faust und spürte, wie die Fäden sich in seinen Fingern wanden. Hinter ihm stieg ein Heulen zum Himmel auf. Er warf einen Blick über die Schulter; die Wölfe schossen wie schwarze Schemen über den Boden und waren knapp hinter ihm. Ihre Augen brannten wie glühende Kohlen und flüssiges Gold.

Zu knapp. Viel, viel zu knapp.

Das Heulen ertönte erneut. Vor ihm erhob sich zum Greifen nah die Klippe. Er sprang auf den blassen Fels zu. Er rutschte auf dem Schotter aus und plötzlich fiel er nach hinten. Das Heulen erhob sich im Triumph.

Dies ist nicht real, dachte er, während er fiel. Die Luft in meinen Lungen ist nur eine Erinnerung, das Licht ist nur ein Gedanke.

Er schlug auf. Ein Keuchen drang über seine Lippen und er rollte sich herum. Die Wölfe stürmten aus der Nacht heran; sie hatten die Mäuler weit aufgerissen und entblößten Zungen aus Feuer. Der Gestank von Blut, Rauch und nassem Fell hing in der Luft. Er stand auf.

Dies ist nicht real. Er begegnete ihren Blicken. Es ist ein Traum, ein Gemälde aus Erinnerungsfetzen und Vorstellungskraft.

Die Wölfe sprangen und brennender Geifer troff von Zähnen aus Eis.

Auch ein Traum kann dich umbringen.

Ahriman sprang am Kliff empor. Zähne gruben sich in seinen Knöchel. Er schrie auf und trat zu. Er hing nur mit der rechten Hand an der Wand, während seine Füße nach Halt suchten. Die goldenen Lichtstrahlen in seiner Linken versuchten, aus seinen Fingern hervorzubrechen. Der Wolf biss fester zu. In seinem Kopf formten sich Worte, während das Blut aus der Wunde schoss.

»Wir kommen dich holen«, zischte eine Stimme. »Wir werden niemals müde. Wir werden deinen Bauch aufreißen und dich den Krähen zum Fraße vorwerfen, wir werden deine Seele an die Schlange im Herzen der Welt verfüttern. Wir sind dein Untergang, Ahzek Ahriman. Deine Seele wird auf ewig in der Nacht singen.«

Ahriman spürte, wie seine Hand vom Fels abrutschte. Der in Schatten gehüllte Wolf an seinem Bein schien zu wachsen. Er sah in die Abgründe aus Feuer, die sich anstelle von Augen in dem hautlosen Schädel auftaten. Unter ihm strichen die anderen Wölfe um den Fuß der Klippe herum; ihre Mäuler verzogen sich zu Lächeln aus Flammen.

Nein! Er drehte sich und trat dem Wolf mit dem rechten Fuß in die Schnauze. Er spürte, wie der Druck auf sein Bein nachließ, und riss es aus seinen Fängen. Der Wolf fiel vor Wut und Schmerz heulend zu Boden. Blut strömte aus Ahrimans Bein auf den Fels. Er keuchte. Eine Taubheit breitete sich in seinem Körper aus, während sich auf seiner Haut Eiskristalle bildeten und sein Blut kochte. Er sah zum Mond empor, der über dem Kliff thronte, doch die Felswand streckte sich und wurde vor seinen Augen immer höher. Er griff nach dem nächsten Felsvorsprung und zog sich daran hoch. Die Wölfe heulten erbost. Er meinte, in dem Geräusch Stimmen zu hören, alte Stimmen, die von Hass geformt waren.

Ich darf nicht fallen. Nicht jetzt. Wenn ich die Spitze erreiche, bin ich in Sicherheit. Unter ihm schlichen die Wölfe im Kreis und beobachteten ihn schweigend. Er lehnte sich gegen den Fels und streckte die Hand nach dem nächsten Halt aus.

Der Stein gab unter seinen Fingern nach. Er schrie, während seine brennenden Muskeln gegen die Kälte ankämpften, die aus seinem Bein quoll. Er sah nach unten. Die Wölfe sahen ihn an.

Eine Hand packte seinen Arm.

Er sah wieder nach oben und erhaschte einen Blick auf ein Gesicht unter einer Kapuze, die die Sterne verdunkelte. Harte, kraftvolle Finger schlossen sich um seinen Unterarm und für einen Moment meinte er, faltige Haut über drahtigen Muskeln zu sehen. Dann zog ihn die Hand die Felswand hinauf und in eine Höhle.

Er lag still und atmete schwer; es war ihm vollkommen gleich, dass die Luft in seinen Lungen nicht real war. Das Heulen der Wölfe wurde zu einem fernen Murmeln. Er hörte das Knacken brennender Holzscheite. Rauch drang in seine Nase. Er spannte seine linke Hand an. Sie war leer.

Ahriman erhob sich ruckartig.

Die Gestalt über ihm richtete sich auf. Sie war in eine zerfetzte rostfarbene Robe gehüllt, die jedoch nicht ihre Masse verbergen konnte. Muskulöse Schultern wölbten sich unter dem abgetragenen Stoff und vernarbte Arme verschwanden in den weiten Ärmeln. Die Schatten unter der Kapuze richteten sich kurz auf ihn, dann glitten sie weiter in Richtung der goldenen Fäden, die die Gestalt in der Hand hielt. Sie zuckten und wanden sich wie Schlangen.

»Du bist für dieses Wissensfragment weit gereist«, sagte der Fremde mit einer Stimme, die knisterte wie die Scheite im Feuer.

»Gib es zurück«, sagte Ahriman leise, doch mit Schärfe in seinen Worten. Sein Gegenüber zuckte die Achseln und hielt Ahriman das Licht hin. Er nahm es entgegen und bemerkte die blasse Haut, die sich über die langen Knochen der Hand spannte. Die Lichtstrahlen falteten sich in seine Hand zurück und wärmten seine Haut. Die Gestalt in der Robe schlurfte zurück in den Schein des Feuers.

»Du wirst leben«, sagte der Fremde und ließ sich umständlich auf dem Höhlenboden nieder. Ahriman erinnerte sich an die Wunde in seinem Bein und sah in Erwartung blutiger Fetzen nach unten. Er hielt verdutzt inne. Sein Bein war unversehrt. Nicht ein Blutstropfen besudelte den Boden. Er sah genauer hin und betastete es mit den Fingern. Dann sah er etwas im flackernden Licht der Flammen: ein blasses Mal auf seiner Haut, wie eine gezackte weiße Narbe. Sie fühlte sich kalt an, wenn er sie berührte, doch sie schmerzte nicht.

Er sah auf. Die Gestalt betrachtete ihn. »Die Spuren ihrer Zähne werden noch eine Weile sichtbar sein, doch sie werden mit der Zeit verblassen.«

Ahriman ignorierte die Worte und ließ stattdessen den Blick durch die Höhle schweifen. Er begutachtete die Beschaffenheit des Gesteins, das Glitzern der Kristalle in den vom Wasser glatt geschliffenen Wänden, die rauchgeschwärzte Decke und den Ausschnitt des Nachthimmels vor dem Eingang. Er verstand den Symbolismus hinter all diesen Dingen, doch er war immer noch überrascht darüber, dass sein Geist ihn hierher geführt hatte.

»Du glaubst immer noch, dass dies ein Traum ist«, sagte die vermummte Gestalt.

Ahriman sagte nichts und sah ins tanzende Herz des Feuers. Die Wölfe hätten ihn beinahe erwischt, hätten ihn beinahe zu Fall gebracht. Ganz egal, ob er den Schmerz hier und jetzt fühlte, er würde ihn später zu spüren bekommen. Sie kamen bei jedem seiner Besuche in diesem Land näher.

»Vielleicht ist es noch ein Traum«, sagte die Gestalt kichernd. Ahriman versuchte es zu ignorieren. »Aber vielleicht auch nicht.«

»Es ist ein Traum«, sagte Ahriman und sah den Unbekannten an. Im Licht des Feuers funkelte ein blaues Auge unter der abgetragenen Kapuze. »Diese Höhle ist ein Schlupfwinkel, das Abbild einer Zuflucht, erbaut aus Erinnerungen und der Kraft meiner Vorstellung. Sie ist eine Reaktion meines Geistes auf drohende Gefahr, sonst nichts.« Er ging in die Knie, nahm eine Handvoll Staub vom Boden und ließ ihn langsam durch die Finger rieseln. »Diese Höhle gleicht einer in den Bergen Prosperos. Die Sterne und der Mond am Himmel gehören nach Ullanor und der Staub stammt aus dem Land meiner Geburt.«

»Was bin ich dann?«, fragte die Gestalt.

Nun war es an Ahriman zu lachen.

»Ein verhüllter Fremder, der Fragen stellt, sich jedoch nicht zu erkennen gibt?« Ahriman deutete auf seine eigenen blauen Augen. »Du bist ein Teil von mir, ein Fragment meines Unterbewusstseins, das sich durch das Trauma gelöst hat.«

Sein Gegenüber nickte langsam und stocherte mit einem geschwärzten Stock in der Glut am Rande der Feuerstelle.

»Aber die Wölfe …«, sagte die Gestalt leise und zuckte die Achseln. »Sie waren real genug, um dich zu töten, oder etwa nicht?« Ahriman sah auf, als seine Sinne Alarm schlugen. Die Stimme des Fremden hatte sich verändert und war zu etwas geworden, von dem er nicht erwartet hatte, es jemals wieder zu hören. Die Kapuze drehte sich langsam zu Ahriman um; unter ihr lagen nur Dunkelheit und das einzelne blaue Auge. »Verrate mir eins: Warum flieht Ahzek Ahriman in seinen Träumen vor Wölfen?«

Ahriman war stocksteif. Irgendwo in weiter Ferne schlugen seine beiden Herzen immer schneller.

»Vater?«, sagte er. Nein, dachte er im selben Moment, in dem ihm die Worte über die Lippen kamen. Dies ist nicht die Wirklichkeit, es ist ein Traum, und du hast deinen Vater verloren.

Die Gestalt lachte trocken und sah wieder ins Feuer. Langsam zog sie die Kapuze zurück. Der Kopf darunter war ein Klumpen aus Knochen und glänzendem Narbengewebe. Die rechte Gesichtshälfte war verzerrt und verheert, das Auge von missgestaltetem Gewebe verschluckt worden. Das einzelne Auge funkelte saphirblau in der fleischigen Ruine. Mit einem Mal sah der Fremde wie ein Koloss aus, der von der Zeit gezeichnet und vom Schmerz verdreht worden war.

»Du fragst dich, wie das sein kann«, sagte der Vernarbte. »Ob die Zähne des Wolfs so tief eingedrungen sind, dass sie den Gedanken an mich hervorgebracht haben, oder ob es daran liegt, was du suchst.« Er hielt inne und schlang die zerfetzte Robe um sich, als wäre ihm kalt. »Doch ein Teil von dir fragt sich, ob dies überhaupt noch dein Traum ist. Ein Teil von dir fragt sich, ob dein Vater weiß, was du suchst, und gekommen ist, um dich aufzuhalten. Ein Teil von dir fragt sich, ob ich wirklich hier bin.«

Ahriman rührte sich nicht. Er hätte damit rechnen müssen. Seine Suche und die Flucht vor den Wölfen hatten ihn ausgelaugt. Er war zu weit gegangen und hatte zu begierig aus der Quelle seines Unterbewusstseins geschöpft. Behutsam schickte er seinen Geist aus dem Höhleneingang und suchte nach den Fäden weltlicher Empfindungen, die ihn aus diesem Traum geleiten würden. Aus weiter Ferne hörte er seine Herzen schlagen und das Blut in seinen Adern rauschen.

»Ich bin nicht hier, um dir zu schaden, Ahriman.«

»Nein«, sagte Ahriman. »Du bist überhaupt nicht hier.«

»Weißt du das oder hoffst du das?« Die Gestalt stocherte wieder in der Glut. »Du suchst nach dem Athenäum, nicht wahr?« Die Frage hing in der Luft, während nur das Knistern des Feuers die Stille durchbrach. »All meine Gedanken, all meine Träume, aufgezeichnet und verborgen – eine Schatztruhe des Wissens, ein Fenster in die Vergangenheit. Darum bist du hier; du suchst nach den Fäden, die dich zu ihm führen.«

»Mein Vater weiß nicht einmal, dass das Athenäum existiert. Nur wenige wissen davon und noch weniger wissen, dass ich es suche.«

Ahriman stand auf und machte einen Schritt auf den Ausgang zu. Irgendwo füllten sich seine Lungen mit echter Luft; sie schmeckte nach Weihrauch und Elektrizität. Er sah in die Nacht hinaus und legte die Hand auf die Felswand.

»Es wird deine Fragen nicht beantworten«, sagte die Gestalt. Ahriman warf einen Blick über die Schulter. Der bucklige, einäugige Fremde sah ihn direkt an. Hinter ihm tanzte ein Schatten über die Wand, der wuchs und wieder schrumpfte, während er zwischen Hörnern, Flügeln und Klauen hin- und herwechselte. »Du bist mir in den Krieg und in den Verrat gefolgt. Du bist mir über den Rand des Abgrunds in die Hölle gefolgt, du hast an mich geglaubt und mich verraten, und trotz allem fragst du dich immer noch, ob du deinen Vater jemals wirklich gekannt hast.«

»Ich kannte ihn«, sagte Ahriman leise.

»Warum suchst du dann das Athenäum?«

»Für die Zukunft.«

»Eine gute Antwort, mein Sohn.« Die Gestalt wandte den Blick ab und Ahriman sah, wie sich ein Lächeln auf dem missgestalteten Gesicht zu bilden versuchte.

Ahriman runzelte die Stirn. Etwas an diesem Lächeln kam ihm bekannt vor, doch es erinnerte ihn nicht an Magnus, sondern an jemand anderen, auch wenn er nicht einordnen konnte, an wen.

»Verrate mir deinen Namen«, verlangte Ahriman. Das Feuer wurde dunkler, während er sprach, und die Wände schienen näher zu kommen. Der Einäugige stocherte wieder in der Glut herum.

»Geh«, sagte er. »Die Wölfe werden bald wiederkommen.«

Ahriman trat einen Schritt zurück in die Höhle. Der Fremde hob die Hand und das Feuer wurde zu einer weiß glühenden Säule. Die Schatten an den Wänden wurden größer, schlängelten sich ins Licht und verschluckten es. Funken und Asche stoben auf. Die Hitze biss in Ahrimans Haut. Um ihn herum wurde es dunkel, bis er nur noch die gleißende Flammensäule sah. Er versuchte, einen Schritt zu machen, doch er fiel durch den lichtlosen Raum, während das Licht des Feuers zu einem fernen, verlöschenden Stern wurde.

»Wach auf, Ahriman«, sagte eine Stimme, die im Wind zu treiben schien. »Wach auf.«

Klicke hier um ›Ahriman: Hexer‹ zu kaufen.

Für Alan Bligh.

Eine Publikation von Black Library

Englische Erstausgabe 2014 in Großbritannien herausgegeben.
Deutsche Erstausgabe 2015 herausgegeben.
Diese Ausgabe 2019 herausgegeben von Black Library,
Games Workshop Ltd, Willow Road, Nottingham NG7 2WS UK.

Originaltitel: Ahriman: Sorcerer.
Deutsche Übersetzung: Jan Knackstedt.
Produziert von Games Workshop in Nottingham.
Umschlagbild: Fares Maese.
Tzeentch-Symbol: John Blanche.

Ahriman: Hexer © Copyright Games Workshop Limited 2019. Ahriman: Hexer, GW, Games Workshop, Black Library, The Horus Heresy, das ›The Horus Heresy‹-Augensymbol, Space Marine, 40K, Warhammer, Warhammer 40.000, das ›Aquila‹-Logo des doppelköpfigen Adlers und alle damit verbundenen Logos, Illustrationen, Abbildungen, Namen, Kreaturen, Völker, Fahrzeuge, Orte, Waffen, Charaktere sowie deren charakteristisches Aussehen sind entweder ® oder TM, und/oder © Games Workshop Limited, registriert in Großbritannien und anderen Ländern weltweit. Alle Rechte vorbehalten.

ISBN13: 978-1-78030-836-4

Kein Teil dieser Publikation darf ohne vorherige Genehmigung des Herausgebers reproduziert, digital gespeichert oder in irgendeiner Art und Weise, elektronisch, mechanisch, als Fotokopie, Aufnahme oder anders übertragen werden.

Dies ist eine fiktive Erzählung. Alle Charaktere und Ereignisse in diesem Buch sind fiktiv und jegliche Ähnlichkeit zu real existierenden Personen oder Begebenheiten ist nicht beabsichtigt.

Besuche Black Library im Internet auf
blacklibrary.com/de

Finde mehr über Games Workshop und die Welt von Warhammer 40.000 heraus auf
games-workshop.com

E-Book-Lizenzvertrag

Der vorliegende Lizenzvertrag wird geschlossen zwischen:

Games Workshop Limited t/a Black Library, Willow Road, Lenton, Nottingham, NG7 2WS, Vereinigtes Königreich („Black Library“), und

(2) dem Käufer eines E-Book-Produkts über die Black-Library-Website („Käufer“)

(gemeinsam im Folgenden: „die Parteien“).

Dies sind die Allgemeinen Lizenzbedingungen, die beim Kauf eines E-Books („E-Book“) von Black Library gelten. Die Parteien erklären sich damit einverstanden, dass der Käufer nach Entrichtung des Kaufpreises von Black Library die Lizenz zur Nutzung des E-Books unter folgenden Bedingungen erwirbt:

* 1. Black Library gewährt dem Käufer eine persönliche, nicht-exklusive, nicht-übertragbare, gebührenfreie Lizenz zur Nutzung des E-Books in folgender Weise:

o 1.1 Speichern des E-Books auf verschiedenen elektronischen Geräten und/oder Speichermedien (einschließlich z. B. PCs, E-Book-Lesegeräten, Mobiltelefonen, tragbare externe Festplatten, USB-Sticks, CDs oder DVDs), die sich im persönlichen Besitz des Käufers befinden;

o 1.2 Lesen des E-Books mit Hilfe eines geeigneten elektronischen Geräts und/oder Speichermediums und

* 2. Zur Vermeidung jeglicher Missverständnisse: Der Käufer darf das E-Book AUSSCHLIESSLICH in der oben unter Abschnitt 1 beschriebenen Weise nutzen. Er darf das E-Book NICHT in irgendeiner anderen Art und Weise nutzen oder speichern. Sollte er dies dennoch tun, hat Black Library das Recht, diesen Lizenzvertrag zu beenden.

* 3. Zusätzlich zu der allgemeinen Einschränkung in Abschnitt 2 hat Black Library das Recht, diesen Lizenzvertrag zu beenden, falls der Käufer das E-Book bzw. Teile davon in einer nicht ausdrücklich in diesem Lizenzvertrag beschriebenen Art und Weise benutzt oder speichert. Dazu zählen z. B. die folgenden Gegebenheiten:

o 3.1 Der Käufer stellt das E-Book einer Firma, einer Privatperson oder einer anderen rechtlichen Person zur Verfügung, die keine Lizenz zur Nutzung oder Speicherung des E-Books besitzt;

o 3.2 Der Käufer stellt das E-Book auf „BitTorrent“-Internetseiten zur Verfügung oder ist in anderer Weise im „Seeding“ oder „Sharing“ des E-Books mit einer Firma, einer Privatperson oder einer anderen rechtlichen Person involviert, die keine Lizenz zur Nutzung oder Speicherung des E-Books besitzt;

o 3.3 Der Käufer druckt und verteilt Ausdrucke des E-Books an eine Firma, Privatperson oder andere rechtliche Person, die keine Lizenz zur Nutzung oder Speicherung des E-Books besitzt;

o 3.4 Der Käufer versucht, Kopierschutztechnologien, mit denen das E-Book gegebenenfalls vor Raubkopien geschützt ist, zu manipulieren, zu umgehen, zu bearbeiten, zu entfernen oder anderweitig abzuändern.

* 4. Mit dem Kauf eines E-Books erklärt sich der Käufer im Sinne der Verbraucherschutzverordnungen für Versandkäufe aus dem Jahre 2000 einverstanden, dass Black Library die Auslieferung (des E-Books an den Käufer) vor Ablauf der eigentlichen Stornierungsfrist veranlasst und dass beim Kauf eines E-Books die Stornierungsrechte des Käufers unmittelbar bei Erhalt des E-Books ablaufen.

* 5. Der Käufer erkennt an, dass alle Urheberrechte, Warenzeichen und sonstigen geistigen Eigentumsrechte am E-Book im alleinigen Besitz von Black Library verbleiben.

* 6. Bei Beendigung des Lizenzvertrags aus gleich welchem Grund muss der Käufer unverzüglich und endgültig alle Kopien des E-Books von seinen Computern und Speichermedien entfernen und jegliche Kopien des E-Books in Papierform, die durch den Ausdruck des E-Books entstanden sind, vernichten.

* 7. Black Library hat das Recht, diese Allgemeinen Lizenzbedingungen jederzeit zu ändern, worüber der Käufer schriftlich informiert wird.

* 8. Die vorliegenden Allgemeinen Lizenzbedingungen unterliegen dem britischen Recht. Für jegliche Rechtsstreitigkeiten sind ausschließlich die Gerichte in England und Wales zuständig.

* 9. Sollten Teile des vorliegenden Lizenzvertrags unrechtmäßig sein oder durch eine Gesetzesänderung unrechtmäßig werden, so werden die entsprechenden Teile gelöscht und durch neue Formulierungen ersetzt, die der ursprünglichen Bedeutung am nahesten kommen und rechtmäßig sind.

* 10. Sollte Black Library irgendwelche Rechte im Rahmen dieses Lizenzvertrages aus welchen Gründen auch immer nicht wahrnehmen, so ergibt sich daraus kein Verzicht auf seine Rechte. Insbesondere behält sich Black Library das Recht vor, den vorliegenden Lizenzvertrag jederzeit zu beenden, falls der Käufer gegen die Klausel 2 oder 3 verstößt.